As Traduções dos Sonetos de Shakespeare

Soneto I

From fairest creatures we desire increase

That thereby beauty’s rose might never die,

But as the riper should by time decease

His tender heir might bear his memory:

But thou, contracted to thine own bright eyes,

Feed’st thy light’s flame with self-substancial fuel,

Making a famine where abundance lies,

Thyself thy foe, to thy sweet self too cruel.

Thou that art now the world’s fresh ornament

And only herald to the gaudy spring,

Within thine own bud buriest thy content

And, tender churl, mak’st waste in niggarding.

     Pity the wold, or else this glutton be:

     To eat the world’s due, by the grave and thee.

Tradução: Jorge Wanderley

Dos raros, desejamos descendência,

Que assim não finde a rosa da beleza,

E morto o mais maduro, sua essência

Fique no herdeiro, por inteiro acesa.

Mas tu, que só ao teu olhar te alias,

Em flama própria ao fogo te consomes

Criando a fome onde fartura havia,

Rival perverso de teu próprio nome.

Tu que és do mundo o mais fino ornamento

E a primavera vens anunciar,

Enterras em botão teus suprimentos:

- Doce avareza, estróina em se poupar.

Doa-te ao mundo ou come com fartura

O que lhe deves, tu e a sepultura

Tradução: Ivo Barroso

Dos seres ímpares ansiamos prole

Para que a flor do belo não extinga,

E se a rosa madura o Tempo colhe,

Fresco botão sua memória vinga.

Mas tu, que só com os olhos teus contrais,

Nutres o ardor com as próprias energias

Causando fome onde a abundância jaz,

Cruel rival, que o próprio ser crucias.

Tu, que do mundo és hoje o galardão,

Arauto da festiva Natureza,

Matas o teu prazer inda em botão

E, sovina, esperdiças na avareza.

     Piedade, senão ides, tu e o fundo

     Do chão, comer o que é devido ao mundo.

Tradução do Blog:

Ao mais raro desejamos que cresça

Que a rosa da beleza nunca morra

Mas o fim do maduro é que apodresça

Só o doce herdeiro evita que isto ocorra

Mas tu, que só aos teus olhares atenta

Alimenta a ti com teu próprio ser

Passando fome onde abundância assenta

A ti mesmo hostil sendo sem saber.

Tu que já do mundo é fresco ornamento

Da primavera único mensageiro

Enterra em botão teu contentamento

Desperdiça em acumular dinheiro.

     Apiede-se do mundo, ou se é sem fé:

     Come o que do mundo por direito é.

Soneto XVII

Who will believe my verse in time to come

If it were filled with your most high deserts?

Though yet heaven knows it is but as a tomb

Which hides your life and shows not half your parts.

If I could write the beauty of your eyes

And in fresh numbers number all your graces,

The age to come would say, `This poet lies:

Such heavenly touches ne’er touched earthly faces.’

So should my papers, yellowed with their age,

Be scorned like old men of less truth than tongue,

And your true rights be termed a poet’s rage

And stretched metre of na antigue song:

     But were some child of yours alive that time,

     You should live twice, in it and in my rhyme.

Tradução: Jorge Wanderley

Quem crerá nos meus versos algum dia,

Se tanto louvam tuas qualidades?

Mas sabe o céu que são a tumba fria

A te esconder a vida e só a metade

Dizem de ti. Se teus olhos, somente,

Ou tuas graças todas eu cantasse,

O futuro diria: “O poeta mente,

Que o céu não toca assim humana face.”

E então os meus papéis já desbotados

Seriam - como velhos falastrões -

Encarnecidos e os teus dons deixados

No esquecimento de banais refrões:

     Mas terás, se um teu filho viver tanto,

     Duplo vida: no filho e no meu canto.

Tradução: Ivo Barroso

Um dia crer nos versos meus quem há-de

Se eu neles derramar teus dons mais puros?

No entanto sabe o céu que eles são muros

Que a tua vida ocultam por metade.

Dissera o que de teu olhar emana,

Teus dons em nova métrica medira,

Que acharia o porvir então: “Mentira!

Tais tratos não retratam face humana.”

Que mofem pois deste papel fanado

Qual de velhos loquazes, e a teu ente

Chamem de pura exaltação da mente

E a meu verso exageros do passado.

     Mas se chegar a tua estirpe a tanto,

     Em dobro hás-de viver: nela e em meu canto.

Tradução do blog:

Quem crerá em meu verso na era futura

Se ele é cheio de sua mais alta verdade

Mas ainda assim é amostra impura

Que de sua vida mostra só a metade.

Se eu pudesse pintar seu olhar brilhante

E em números suas graças enumerasce

A era futura diria: o poeta mente

Tais tons nunca tingiriam humana face

Então, meus papéis amarelecidos

Seriam tratados como de um caduco

Tributos vão de furores perdidos

Exageros em versos de um maluco

     Mas se ainda algum dos seus vivesse então

     Viveria duas vezes, nele e em canção

  

Bibliografia

SHAKESPEARE, William. “30 Notetos”. Tradução: Ivo Barroso. 1991. Editora Nova Fronteira.

                             _. “Sonetos”. Tradução: Jorge Wanderley. 2^a. Edição. 1991. Civilização Brasileira.